Для себя
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
Автор стихотворения: Евгений Евтушенко.
Так ведь и при жизни не знают.
В том и суть..
Классный стих, но слегка грустный
Жизненный скорее..
как верно подмечено
Зацепило, давно уже, а щас вот опять на глаза попался.
Как в самую точку!
Евтушенко вобще поэт во многом такой житейский)
По молодости любила его читать, кое-что даже наизусть знала.
Надо возобновить. И не только его, а вообще — поэзию. Прозы жизни и так хватает))
Поэзия как-то в жизни моей неотъемлемая часть)